Il 17 dicembre del 1980, 45 anni fa, usciva nelle sale cinematografiche francesi “La Boum” (letteralmente: La Festa, da noi arrivato con il titolo leggendario “Il Tempo delle Mele”), un film – e una colonna sonora – diventato nel tempo un cult e simbolo generazionale dell’amore adolescenziale, lanciando la giovanissima Sophie Marceau, allora 14enne, scelta dopo i provini di 3.000 ragazze.
Scelta azzeccatissima!

Oggi un ragazzo, un giovane, un trentenne, fanno fatica a capire cosa abbia rappresentato Nicola Pietrangeli non solo per il tennis e lo sport italiani, ma per il nostro costume.

Abbagliati dall’era d’oro di Jannik Sinner e dell’incredibile nidiata di campioni che ci ha portati a dominare la scena mondiale, forse qualcuno stenterà a credere che per una lunga stagione fummo messi sulla cartina geografica del tennis globale grazie a questo elegante ragazzo, pronto a imbucarsi nella vita e nei migliori salotti europei e mondiali con la naturalezza di chi è nato “di classe”. Pur senza averne i mezzi.

Nicola Pietrangeli è stato un fenomenale giocatore di tennis, ma anche un interprete sublime dell’arte di vivere. E vivere bene.
In tempi in cui lo sport professionistico era ancora una chimera, si guadagnava pochino anche ai vertici mondiali e se vincevi due volte il Roland Garros e facevi semifinale a Wimbledon.
Il nostro numero uno era di casa nell’epoca più glamour di Montecarlo – dove lo è rimasto sino agli ultimi giorni della sua vita – trattato come il figlio di una nobile casata europea. Ascoltare i racconti delle sue intemerate in coppia con l’amica di un’intera esistenza, Lea Pericoli, era irresistibile. Non avevano un quattrino e vivevano da nababbi, grazie alle racchette, al talento, alla fantasia e a una buona dose di faccia tosta.

Nicola Pietrangeli ha vissuto una vita di 92 anni sentendosi il numero uno e sopportando notoriamente il giusto chi poteva soffiargli lo scettro di più forte, più famoso, più bello, più bon vivant d’Italia. Ne sanno qualcosa Adriano Panatta e, negli ultimi anni di vita, lo stesso Jannik Sinner.
Qualche battuta il grande Nicola avrebbe potuto evitarla, per non essere inseguito dal sospetto di rodere un po’. Eppure, se ci pensiamo, anche questo è parte fedele e squisita del personaggio. Se non le avesse fatte quelle battute, sarebbe stato un po’ meno Nicola Pietrangeli, un po’ più finto.

Lui veniva da un’era in cui il problema non era fingere di essere perfettino, ma imbucarsi con classe e nonchalance al circolo di Montecarlo. Vuoi mettere….

(Fulvio Giuliani)

Ornella Vanoni se n’è andata, e lo ha fatto a modo suo, sbadatamente, sbuffando, con una voglia di gelato insoddisfatta e quel capriccio, l’ultimo, che ha dimenticato sulla credenza prima di uscire di scena. Non fatevi ingannare da chi analizza puntualmente le vite altrui a posteriori: la morte fa tutti grandi e, talvolta, assimila la straordinarietà alla normalità.

Ma per la grande interprete milanese questo non vale. Lei è stata la più grande cantante italiana del dopoguerra, e anche di gran lunga. Mina, per quanto bravissima, non potrà mai uguagliarla, non certo per la tecnica vocale, lì vincerebbe sempre e comunque la tigre di Cremona, ma per la semplicità e la naturalezza con cui ha trasformato il parlare comune in canto, allo stesso tempo essenziale e sognante, organo vitale costantemente irrorato da un immenso cuore.

Voce mutevole come ore del giorno, strade assolate, temporali e stagioni, ma sempre con lo stesso effetto ipnotico, indulgente e ammaliante, è stata – e forse per sempre sarà – l’usignolo d’Italia. E come un usignolo si è appartata e ha intonato la sua melodia necessaria, il suo richiamo d’amore. E facendolo ci ha attirati in un mondo fatto di note e sussurri, toni e gorgheggi, spartiti di lacrime e risate, giurando, rimuovendo e modulando il suo senso della vita sulle strofe che di volta in volta ha cantato, sempre pagando di persona, e sempre credendo nel suo tempo e nella sua magia, mai alle sue asettiche e algide raffigurazioni.

Femmina come poche, è stata così libera e indipendente da evocare sempre il canto dell’usignolo, con le sue mille tonalità, apprese o forse da sempre conservate nelle oscure e fragili profondità della sua anima. Giambattista Marino, parlando di questo uccello, nel suo poema eroico L’Adone, ha scritto: “In mille fogge il suo cantar distingue / e trasforma una lingua in mille lingue”.

Provate a chiudere gli occhi e riascoltare le decine e decine di canzoni che ha reso immortali, e ditemi se non è proprio nella multiformità – quella dai “toni singoli e doppi densamente allineati l’uno all’altro” dell’usignolo appunto – che è riuscita magistralmente a scrivere la sua storia canora. E come un usignolo è giunta dai luoghi più appartati e oscuri della sua altrettanto poliedrica umanità – la ricorderete di certo agli esordi della folgorante carriera nelle canzoni della mala – per coltivare poi senza più tentennamenti una primavera di canzoni universali e bellissime, anche quando non era l’amore (il signore incontrastato della sua vita professionale e personale) ma il dolore a rappresentarla. L’ho sempre amata, nei suoi successi come nei suoi insuccessi – canticchio ancora spesso “La voglia di sognare”, che lei stessa definì  durante un concerto una “canzone di nessun successo” – alla pari solo di Lucio Battisti, l’unico capace di starle al passo, per valore intrinseco dell’artista e assenza assoluta di una qualche collocazione temporale alla loro produzione musicale. Ho perfino scritto tanto tempo fa un testo per lei, mai giunto a destinazione e ora perso chissà dove. Nella mia testa c’era la sua voce a intonarlo, nel mio cuore il suo sorriso malinconico e benevolo ad accoglierlo.

E ora che quell’usignolo è partito per terre da cui non si torna più indietro, mi resta la rabbia per non averglielo mai spedito. Ma forse è meglio così, oggi avrei ancora più nostalgia per averla perduta, quando in verità è solo migrata – come ogni buon uccello che si rispetti – per portare i suoi abbracci, le sue grandi e fragorose risate, le sue parole sussurrate e, soprattutto, le sue straordinarie interpretazioni, al buon Dio, che se ne beerà, né più né meno di come abbiamo fatto (e continueremo a fare) noi qui in Terra. Perché quello che è stata – non solo quello che ha cantato – resterà vivo in noi per sempre, a lenire il nostro dolore, accarezzarci e migliorarci, proprio come fa il canto di un usignolo, da qualunque angolo della terra, o del cielo, provenga.

(Gerardo Casucci, “Ottopagine”)

Una storia incredibile: una vita sempre insieme! Anche nella morte.
Le gemelle Alice ed Ellen Kessler sono morte oggi, 17 novembre 2025, all’età di 89 anni.
In passato avevano detto: “Vorremmo morire lo stesso giorno”.
Si tratta di un insolito caso di “doppia morte assistita”.
Per loro espressa volontà, le ceneri verranno messe in un’unica urna.

In Germania, la “morte assistita” è consentita a determinate condizioni: la persona deve, tra le altre cose, “agire in modo autonomo e di propria spontanea volontà”, autosomministrandosi il farmaco letale, oltre ad essere maggiorenne e avere capacità giuridica. L’assistenza non può eseguire l’atto letale: questa sarebbe “eutanasia attiva”, che è invece vietata.

Nate il 20 agosto 1936 a Nerchau, in Sassonia, le due sorelle, Alice ed Ellen, famose anche in Italia come cantanti, ballerine, attrici e intrattenitrici, erano note anche come le “gambe della nazione”, grazie alla loro iconica presenza scenica, resa celebre già nel 1959. In Italia ebbero enorme notorietà a partire dagli Anni 60 grazie alla partecipazione ai più grandi varietà televisivi dell’epoca.

Con le canzoni come “Da-da-un-pa”, “Pollo e champagne” e “La notte è piccola” e con il fisico slanciato le biondissime sorelle hanno conquistato una popolarità straordinaria nei più noti programmi televisivi della Rai in bianco e nero. Le loro gambe lunghe e affusolate sono entrate nell’immaginario collettivo stravolgendo la storia della tv, cantando e ballando negli show del sabato sera come “Giardino d’invermo”, “Studio Uno” e “Canzonissima”.

Sul grande schermo appaiono nei film “Gli invasori” (1961) di Mario Bava (1961), “Rocco e le sorelle” (1961) di Giorgio Simonelli, “Sodoma e Gomorra” (1962) di Robert Aldrich, “Canzoni, bulli e pupe” (1964) di Carlo Infascelli, “Il giovedì” (1964) di Dino Risi, accanto ad Alberto Sordi. Nel 1963 appaiono sulla copertina della rivista “Life” e esordiscono nel teatro impegnato di Bertolt Brecht.

Inseparabili nella vita e unite anche nella morte, le Kessler avevano manifestato il desiderio di essere sepolte insieme, in un’unica urna, accanto alle ceneri della madre Elsa e del cane Yello.

“È ciò che abbiamo stabilito nel nostro testamento”, aveva dichiarato Ellen in un’intervista rilasciata al quotidiano “Bild” nell’aprile del 2024.

Rip.

13 novembre 2015. Gli attacchi terroristici a Parigi.
Sono passati 10 anni.
Ci fu anche una vittima italiana: Valeria Solesin.

Una notte di terrore nel cuore d’Europa.

Parigi, 13 novembre 2015. Tre squadre di jihadisti legati all’Isis trasformano la città in un inferno.

Tutto comincia alle 21.16, nei pressi dello Stade de France, con tre esplosioni kamikaze. Pochi minuti dopo, il terrore si sposta nelle vie della movida parigina.

Ma è il Bataclan, storica sala da concerto, a pagare il prezzo più alto. Alle 21.50, un gruppo di terroristi fa irruzione nel locale. Il rullo di batteria degli Eagles of Death Metal si confonde col rumore dei fucili d’assalto.

Il bilancio è devastante: 130 morti, oltre 400 feriti. 90 le vittime solo al Bataclan. Tra queste, anche la giovane italiana Valeria Solesin.

“È un atto di guerra”, dichiarerà poco prima della mezzanotte il presidente François Hollande in un messaggio indirizzato alla nazione.

Dieci anni dopo, Parigi e la Francia ricordano quelle ore drammatiche. Ma la ferita è ancora aperta, e il terrorismo rimane una minaccia.

Claudia Cardinale, icona del cinema a partire dagli anni ’60, è morta il 24 settembre scorso all’età di 87 anni, circondata dai suoi figli, a Nemours, vicino a Parigi, dove viveva.

Era malata da tempo.

Questa foto le venne scattata al British Film Festival di Sorrento, nel 1967, quando Claudia Cardinale aveva 29 anni.

Claude Joséphine Rose Cardinale, nata a Tunisi il 15 aprile 1938, è stata una delle attrici più celebri del cinema italiano e una delle ultime dive del secondo Novecento: ha vinto tre David di Donatello e tre Nastri d’argento, oltre al Leone d’Oro alla carriera alla Mostra del Cinema di Venezia nel 1993.

Tra i suoi film più celebri, accanto al protagonista Marcello Mastroianni, “Il bell’Antonio” di Mauro Bolognini, “La ragazza con la valigia” di Valerio Zurlini, “8 ½” di Federico Fellini e, soprattutto “Il Gattopardo”, di Luchino Visconti.

E’ stata anche Paolina Bonaparte in “Austerlitz”, e Claretta Petacci in “Claretta” del compagno Pasquale Squitieri, il secondo uomo importante della sua vita, dopo il matrimonio con il produttore Franco Cristaldi (ha ammesso, però, di aver avuto un breve flirt con un certo Marlon Brando).

Ad appena 20 anni, Claudia Cardinale diede alla luce il figlio Patrick – poi adottato da Cristaldi – frutto di una violenza subita da parte di uno sconosciuto.

Durante la sua lunga carriera, iniziata a metà degli anni Cinquanta, e proseguita per più di sessant’anni, ha recitato in una vasta gamma di generi cinematografici. Dalla commedia all’italiana agli spaghetti western, dalle pellicole drammatiche a quelle storiche, sino a quelle di stampo hollywoodiano, lavorando saltuariamente anche nella musica, in teatro e in televisione.

Claudia Cardinale ha partecipato a più di 150 film, alcuni dei quali considerati delle pietre miliari del cinema d’autore.

Rip.

Stanotte ho sognato che stavo per disputare la finale del torneo di tennis  di Wimbledon, contro Carlos Alcaraz. Ma non ero Jannik Sinner, ero proprio me stesso, Cristiano Tassinari, con la mia “certa” età e con qualche tonnellata di troppo.
Grazie ad un buon gioco da “formichina” da fondo campo e ad un tabellone fortunato (negli ottavi ho eliminato il vecchio Djokovic, nei quarti il russo Medvedev si è ritirato perché è dovuto partire per il fronte ucraino e in semifinale ho battuto l’australiano De Minaur, che soffriva di dissenteria!), sotto la guida del mio allenatore Roberto Meotti (già prezioso sparring partner in gioventù al paesello) e con il fondamentale aiuto del mental coach Diego Malcangi, ho superato le qualificazioni e sono arrivato in finale. Comunque vada, salirò al numero 286 della classifica mondiale e riceverò un bel bonifico sul mio anemico conto corrente….
Quella domenica di luglio, arrivo all’All England Club di Wimbledon in ritardo, appena un quarto d’ora prima dell’orario previsto per l’inizio del match, perché l’autobus non è passato e non mi sono potuto permettere di prendere un taxi. All’ingresso mi scambiano per un “ragazzo” del McDonald’s e vogliono spedirmi a friggere patatine, poi interviene il grande ex tennista John McEnroe, che mi riconosce come la “meteora” del torneo e mi accompagna fino agli spogliatoi, ovviamente dopo che ho voluto fare il selfie con lui. Mentre Alcaraz è già sul campo in erba ad allenarsi davanti a migliaia di spettatori, io sono nel mio spogliatoio ad insistere con il tizio direttore del torneo che voglio mettermi la maglietta nera (“Perché sfina, c’è la diretta tv su Supertennis!”, gli dico, inutilmente), ma alla fine devo proprio indossare la maglietta bianca che “fa tradizione” e che ho comprato al mercato, una Nike taroccata in “Mike”….
Finalmente entro in campo, tra il boato degli italiani che vivono a Londra e che vedono in me una sorta di “riscatto sociale”, pensa te!
Mi faccio un selfie, incredulo di essere arrivato a Wimbledon dopo aver giocato a tennis per anni, alla sera, nella palestra della vecchia scuola elementare Massimo Malaguti e dopo aver perso più volte in carriera dal noto “Bam Bam”, la mia bestia nera, il temibile baffuto operatore ecologico del paesello, alto 1,55, che più volte mi ha eliminato da tornei prestigiosi disputati al vecchio Tennis Club Sant’Agostino in terra rossa, di cui ho fatto il custode nel lontano 1990. Bella storia strappalacrime, da raccontare a “Verissimo” (la Toffanin mi ha già invitato!)…
Ma, in fin dei conti, se in finale a Wimbledon c’è arrivato pure Berrettini, perché non io?
Tra i messaggi ricevuti c’è quello del mio compagno di doppio Gianfranco Pecile, quello del mio manager Riccardo Maccaferri, quello dell’amico Massimo Piattella, che mi sta guardando di notte in tv dall’Australia, quello del mitico grande ex tennista Michele Morselli che mi guarda dal Brasile, e quello di Nicola Pietrangeli, che mi dice che, anche se dovessi vincere Wimbledon, rimarrà comunque lui il più grande tennista italiano di tutti i tempi, altro che Sinner, Panatta, Ocleppo e Tassinari…
In tribuna, intravedo l’inviato Matteo Musso pronto a scrivere un bell’articolo sul “Carneade” del tennis italiano e in postazione tv ci sono i grandi Omar Camporese e Paolo Bertolucci. Se ci fossero anche Giampiero Galeazzi, Rino Tommasi e Gianni Clerici…
Mia moglie e mio figlio non ci sono, perché lui aveva la partita del torneo regionale di calcio e poi preferisce il ping pong al tennis…
Intravedo anche l’amico Luca Bertalotti, a cui ho trovato un biglietto in prima fila, praticamente di fianco alla Principessa Kate e ai marmocchi reali presenti in tribuna.
Mentre Alcaraz sta provando il suo potente servizio, io scorro un attimo Facebook: Fedez ha scritto che ho un accento troppo emiliano e sembro Andrea Roncato da vecchio, Salvini mi fa il suo “in bocca al lupo” per la finale e mi sono subito toccato (ferro!), mentre molti “haters” commentano che sono troppo grasso per fare l’atleta, un po’ come quel coreografo e ballerino con la ciccia…
Il giudice arbitro mi dice che è ora di iniziare, anche se ho fatto zero riscaldamento.
Foto di rito – quella che vedete qui sotto – tra me e Alcaraz: ne farò un bel quadretto in soggiorno a casa!
Alcaraz, con la sua nota simpatia, mi stringe la mano tipo tenaglia e mi dice: “Sono obbligato a darti una vera lezione di tennis!”.
A me non mi frega molto delle sue parole: che vinca o che perda, io sono già contento di essere lì!
Poi, il sogno finisce così, all”improvviso, con il tabellone ancora sullo 0-0, senza sapere se ho vinto o perso. Lasciandomi…sognare una clamorosa vittoria!
(Se volete il mio pronostico, vince Alcaraz 6-4 7-6 6-1, ma solo perché mi sono venuti i crampi e perché i salatini ai wurstel, ad ogni cambio di campo, mi hanno leggermente appesantito!).
Ma perché ho fatto questo sogno?
Voglia di “Momenti di Gloria”?
O, a forza di parlare di tennis e di Sinner, ho voluto inconsciamente trasformarmi in un atleta di successo?
O semplice desiderio di una sfida che abbia il sapore del riscatto sociale?